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Has abierto la caja de Panduro y ahora todos mis pájaros se han vuelto locos, por culpa de tu Panfeto revolucionario en espera a que el gran panificador deje de estar en panadero desconocido y  nos muestre su Panfeto número 13: Al amanecer… seguir soñando.

“Ahí abajo, tras la capa de hielo están todos los deseos de cobre que la gente ha pedido a Ondina, la ninfa del estanque. También los nuestros.”

Trueque

Te aprecio, pero yo no tengo precio,
y sí desprecio
las mil monedas
que me arrojan como a un perro
a cambio de mi vida y mi tiempo.
Trabajadora para cuenta ajena
en detrimento de la propia.

No me gusta el dinero pero sí tus historias.
20 monedas.
Mi gracia no vale tanto,
te sobra razón,
pero no llevo suelto,
me quedo con el cambio.
A la sazón, soy una loca sosa,
por eso acudo al trueque:
págame con sal, soldado
(de Salamina)
sé que es tu salario,
y yo la necesito para conservarme salerosa,
aunque sea en salazón.
Te cambio la vía láctea por la vía salaria.

Trueque: cacao pis.
Si avaricioso te vuelves,
heces pises
y hagas cacao en polvo
en busca de tu fortuna.
Egocéntrico, te gustan que te (a)doren
y eliges la (a)dorada lluvia
No me dejas elección,
muerdo el polvo y beso la mierda,
de tus labios robo el cacao en crema.

Si fueras una moneda de oro
serías sol
de invierno a medio día.
Si fueras una moneda de plata
serías sol
en mitad de la noche,
tal vez luna,
me gusta tu pluma.
Si fueras una moneda de carne
serías un pezón
un pez encendido
en mitad de un mar(r)ón,

Yo soy de uso corriente, más barata,
como una puta que solo  baila el agua
y mantiene vírgenes las esquinas
de tus pupilas
(gustativas),
y el himen de tus palabras,
a la que dijeron que siempre cobre.
Me tenías en el bolsillo,
desgastada por tus manos,
me besaste antes de arrojarme,
cambiándome por un deseo,
hundida naufragué
en la quietud del estanque,
a pesar de que me dijiste
que nunca me echarías a lagos
de aguas estancadas.

Has hecho un buen zumo con media verdad y media naranja. Te pagaré con uno de lima limón. Cuélgate la medalla.

Lima libre juró su independencia,
dejó de lijar los barrotes de mi celda,
y se sometió a la deseobediencia.
Por eso yo sigo presa.

aparte de disyuntivas erectiles que no quiero comentar en este foro.

oye, perdedor... que en este foro se puede comentar de tó, no te avergüences... mira el puto gaueko, que como doctor deseo tarde una mijilla más de la cuenta en sacar disco lo va a convertir en el foro de Manel.

PS: minutón de silencio por Txita: chitón por chita

claro que nos acordamos, tenemos buena memoria y somos rencorosos, pero también unos hipókritas...

ay, qué DC-pción.

Pero vestidos con la batamanta munncho mejor.

siempre cambiando papeles!

Tapemos los culos... dónde estaban esos tapaculos de fugitiba?

A tó esto, a título informativo: el pellejo del chorizo está hecho de tripas de vaca.

PS: chorizos los de la sala heineken, sí. Pero hay que contar también las cosas buenas, pues la palo-palo fue una gozada, é o no, perdedor?

Un compañero me dijo que había aprendido a distinguir los sonidos, “que se daba cuenta de que las palabras, los poemas, eran agudos y sus consecuencias graves”. Más o menos esto fue lo que dijo. Supongo que esto es lo que nos ocurre a quienes no desvinculamos las letras del  sentimiento. Yo no soy buena poeta, pero en cuanto a lo segundo… estaba la primera de la fila cuando el hado malhadado repartió la sensibilidad.

De una microhistoria, puede surgir una gran historia, a veces con final feliz, otras triste. Por eso no estamos depres, reímos y lloramos a partes iguales, con la otra mitad, con los compañeros de via-g, sobreviviendo con trucohistorias que también son microhistorias para resurgir a flote a pesar de las intrahistorias.

No es adiós, ni mucho menos una esquela. De momento sólo es un difuminarse en la niebla, que es una “isla de cielo”. No participo pero me gusta leeros. Me gusta mucho que en cierto modo, nuestra ausencia haya hecho que participéis más.

Una vez más, me pasaré de pesada en este, el que fuera para mí un refugio. Os contaré una cohistoria en dos lugares del deseo, una historia al foro, aunque no he pedido permiso para ello e igual se enfadan conmigo y me detienen por ser una ilegal sin papeles en estos pueblos. Nunca pido permiso yo tampoco, no es que sea loba, pero sí luna: a veces uña arañando los cielos de tu espalda; a veces llena, manchada de tu creatividad vertida, poeta; a veces guadaña para cortarme el cuello cuando mi cabeza se vuelve loca y da tantas vueltas que se marea y marejadilla, vomita y da a luz una criatura de letras; a veces nueva cuando decapitada muero para nacer de nuevo.

La engendramos, al menos yo, haciendo el amor con la canción del nuevo disco, excitados por un comentario "Estamos delante de un puto abismo y estamos parados". “Claro, quedamos que éramos equilibristas. Siempre al borde del abismo, guardando el equilibrio, sin caer”. “Hay que tener huevos para no huir, ni para dejarse caer”.


Tigo y Migo, son sólo dos lugares de estas cartografías imposibles que nos traza el deseo, y a la vez es uno solo, pues da igual cuál sea cual, por eso no he entrecomillado ninguno al final.

Estoy segura de que vosotros descubriréis más lugares y seréis unos buenos viajeros. Ahora, la carne y el papel, se van a darse un baño en la niebla justo en el borde del abismo. Pero mantengo lo dicho: este via-g, merece la pena.

Aunque me repita: me gusta leeros. Nunca lo digo, pero lo del foro… mucho mejor que las redes de arrastre. Shhhh, tiene mucha magia. Se viven un montón de historias impensables y lo que es mejor, se conocen animales de tu misma especie, aun cuando pensabas que, solitario, eras el último y estabas a punto de extinguirte.

Se sobreentiende que sólo se ha nombrado a los personajes partícipes en el hilo de “microhistorias”. Yo los nombro a todos, pero bajito, recordando palabras, anécdotas, sensaciones, desde el primero al último, cuando tampoco yo me atrevía a participar, pero este sitio se convirtió en un refugio cuando las cosas no pintaban bien, cuando me animé y comencé a escribir (en todos los sentidos) y vi quiénes se iban descolgando y quiénes resistían.

En verdad Dios debió crear el mundo con música. Se buscó buenos músicos y se puso manos a la obra. El uni-verso es una buena canción. Yo por si acaso, ya elegí banda sonora original para mi película. No es que sea muy rara, los hay peores y hacen películas de bandas sonoras. Mil besos acompañados de sus correspondientes cuentos. Y uno más. Por seguir con la estética.

Me cito, me recito, me excito: Aprendo mucho de ti, tanto de todo lo escrito, como de todo lo que no está en los escritos, y aun así, soy capaz de leer.

PS: Francis ¿lloras o te ríes con nosotros, tan soñadores? ¡Pero qué coño! ¡No me digas que el dios creador de todas estas letras de canciones que nos emocionan, no es omnipotente y puede hacer las dos cosas a la vez!

bu-tacones sin un pelo de tontos. Sin enumerar, que nosotros somos más de letras, las del coche, la hipoteca...

Ai, me has recordau la canción de albert plá "Carta al rey":
"yo sé que vos realmente también os cagáis y folláis y sudáis como yo esto es real ...
Yo por amor soy capaz de mandar a la mierda mis firmes principios de republicano
cambio de camisa y rindo pleitesía a la monarquía...
seré su súbdito amado su sumiso esclavo
su obediente criado su subordinado y devoto lacayo
le juro ante dios y ante el cielo y la Biblia
Que viva el rey viva el rey
que viva la monarquía. "

el libro, pues tampoco es que diga ná nuevo ni tenga mucha chicha... pero joerrr, es que es cierto, hoy más que nunca.

Aniversario de la República.
(Aniversario de un beso).

Mi querido JL Sampedro ha hecho el prólogo de un libro "Indignaos" muy recomendable, es cortito y muy propio a los tiempos que corren, conceptos sencillos y fácilmente comprensibles. Pues eso, indignaos porque de esas tres palabrejas del título no tenemos ninguna de ellas, ni otras muchas. Indignaos y demostradlo, que haya un resquicio de vida. Lo contrario es triste, aunque un amigo afirma que la tristeza es un fraude, yo no lo creo, pero me gusta buscar motivos para sonreir.

La tristeza es un fraude

A mí me gustan las palabras llanas,
como el pueblo,
que no me vota,
no me elige ni me lee,
no es mi (e)lector,
pero me re-bota,
como las tetas en mi ropa.

Mi tristeza también es una fraudulenta
que me defrauda cuando no me abandona
y no me deja en libertad incondicional
bajo fianza y con-fianza.
Si la denunciara, en el calabozo me vería con ella,
soy cómplice y único testigo
en este compromiso,
tenemos una relación formal
y, aunque sin anillo (vaginal),
la hemos sellado con cadena perpetua
so pena de muerte.
Quizá porque también seamos fieles hasta la médula
con nuestros principios
(y finales).